Time always marches on

Ci vuole un esercito per combattere un esercito ma è un uomo che conquista una nazione. Cosa c'entra? Non lo so Punk. Sono ubriaco cazzo!

Il primo livello è sempre come la prima sbornia, inizi a bere controvoglia perché il sapore non è dei migliori ed il calore generato dall'alcool marcia nella gola: dentro l'esofago obbligandoti di volta in volta a sbuffare oppure respirare lentamente. Pian piano però, più vai avanti più continui quel viaggio personale su una zattera alla ricerca di un Moby Dick bianco in un mare spesso trasparente e torbido oppure giallastro: la cosa migliora. Non lo fa perché inizi a non percepirlo più oppure perché diventi il più grande bevitore di tutti i tempi solo a metà di una bottiglia, lo fa perché ti ci abitui perché scendi a patti con la tua dignità per avere la strada spianata dalla prossima volta in poi. Stessa cosa quelle dannate strade sudice e sporche di qualsivoglia fluido vi venga in mente. In fondo la parte chimica ce la mettevano le corporazioni mentre a quella biologica ci pensavano i bifolchi indigeni del luogo: tra risse, sbudellamenti, bisturi che s'improvvisavano tecnomedici da corporazione e chi più ne ha di questi stronzi, più ne metta. Rassicurante no?
Ma dopotutto il primo livello non è tutto questo casino di luogo in cui vivere se, come sempre, si è capaci di destreggiarsi nelle vie giuste, nelle strade pulite con il giusto portamento che evita di attrarre l'attenzione dei poliziotti o altri stronzi con distintivo. Questo era lo sprawl, dove c'è ancora il razzismo, dove c'è ancora il ribaltamento della medaglia in favore dei poteri forti e dove c'è e sempre ci sarà un occhio più critico verso la reputazione di un uomo piuttosto che verso i suoi contanti, i suoi circuiti o qualsiasi cosa passi nei suoi pantaloni. Puoi evitare molti casini se e solo se, sei dotato di una buona fama e di un'ancora più buona arma. Ma non è un caso che lui sembri in questo momento girare armato solo del proprio brutto muso e di quello che la sua nuova custodia ha in dotazione. "Nuova" ormai sono 14 danni che l'ha indosso.
La bladerunner gli si affianca iniziando di nuovo a parlare e a questo segue solo il silenzio da parte sua, per diversi secondi in seguito alla sua domanda sul protettorato. Un ringhio dal fondo della gola per mandar via il pensiero.
<uno di loro aveva perso una partita a carte settimana scorsa, nel bar sulla 25esima e mezzo ubriaco ha tirato fuori una pistola di ordinanza. La MS energetic shooter, aveva sul manico le effigi della polizia>
Gli rivela tra un borbottio e l'altra continuando quella scarpinata verso la periferia del primo livello, lì dove la cupola inizia a scendere e l'atmosfera malata del pianeta sembra via via rivelarsi spogliandosi dell'illusoria bellezza che nel centro del primo livello e via via nei livelli superiori sembrerebbe essersi ricoperta.
<nessun rigattiere con un po' di buon senso rivenderebbe quelle armi, soprattutto se appartiene agli stronzi del commissariato. E anche se lo facesse pochi del primo livello avrebbero le palle e i bitcoin di metterci le mani sopra>
Un due più due molto semplice ed azzardato al dire il vero, ma al fianco ha una bladerunner. Lei dovrebbe vivere nell'azzardo. Alla battuta su David Bowie si limita a non rispondere, anche perché significa che lei non conosce la storia del suo titolo e di certo non si mette ora a raccontarla. Sarebbe un auto elogio: più roba da Mat che da Wreck Runner come lui.
Girando l'angolo ciò che apparve ai loro occhi era uno spiazzo ripieno di ogni bifolco immaginabile. Non poche erano le motociclette anche scassate parcheggiate intorno e l'enorme quantità di chimica piovuta in questi giorni si era ormai solidificata sul terreno apparendo come sabbia dal colore giallastro e dai cristalli ben poco invitanti. Fumarla, sniffarla o anche solo lontanamente credere che possa essere usata come droga è totalmente fuori discussione. C'è fin troppa gente fuori e ancora di più sembra affollare il locale all'interno. L'entrata è una classica porta girevole da saloon e proprio mentre si stanno avvicinando da questa un tizio dall'aria cinese viene lanciato fuori. Un nero di due metri sia in altezza che larghezza esce fuori ringhiando contro il cinese appena defenestrato. L'insegna è chiara, recita la parola "A cobra" mentre è ancora più chiaro quale tipo di gente giri da quelle parti.
<basta che tieni le gambe chiuse ed il tuo culo attaccato al mio>
Niente droghe se gli sta vicino.
<lei è con me>
E senza aggiungere altro verso il nero che questo si fa da parte lasciandolo passare e concedendo questo privilegio anche alla ragazza con lui. Alle spalle si potevano ancora intravedere le basi dei palazzi che coronavano il primo livello ma qui sembrava di essere da tutt'altra parte. Messico o no, non sembrava minimamente Bay City. Nonostante la cupola, la pioggia ed il chiaro ma non troppo presagio di pericolo respirabile nell'aria comune.
<non guardare negli occhi nessuno, tieni la testa alta e lo sguardo deciso. Se ciò che ti offrono da bere non pizzica all'olfatto rovesciaglielo in faccia. Se pizzica ma ha un retrogusto di candeggina invece, dritto sui pantaloni>
Le regole base per sopravvivere in questo posto. L'interno è benché meno invitante dell'esterno. Oltre a tavoli sparsi ancora riportanti su delle bottiglie vuote e spesso rotte, il bancone è lungo ed esibisce un enorme fucile ad impulsi in grado di friggere sia un uomo che un replicante. Una di quelle cose che se ci sopravvivi senza problemi alla pila o demenza allora vuol dire che non ti si alzerà più. Un enorme palco da strip invece occupa tutta la parte a nord della stanza dove proprio adesso una puttana asiatica sembra esibirsi nel proprio spettacolino con indosso solo degli stivali da cowboy.
Il passo viene diretto al bancone, non gli fa cenno di seguirla in quanto è chiaro che debba farlo per rispettare le regole alla base del loro rimanere qui. Si siede su uno degli sgabelli, quelli vicini sono liberi, bussando quattro volte sul bancone. La donna che serve a quei poveri diavoli sembrerebbe essere una bianca di mezza età reduce da 4 parti, con una parrucca rossa, un sigaro in bocca e poca voglia di scherzare.
<due Beso do Diablo doppi. Niente droghe dentro ed abbonda con CHOO>
Quindi sì, non sbagliava nel dire che l'alcool servito in questi posti contenesse anche benzina.

Sydney Locke

Sebbene i grugniti mugugnati sottovoce non potessero essere definiti mezzi di comunicazione verbale, la particolare inclinazione seccata di quello che il suo compagno di bevuta aveva proferito sembrava alludere ad un qualche tipo di trascorso con il Protettorato. Nessuno con un po’ di cervello che vive ai piani bassi della società può provare altro che un miscuglio di rancore e odio nei confronti di chi si gode la vita a trecento miglia verso l’alto. Tuttavia tanto bastò perché Syd lanciasse di sottecchi uno sguardo incuriosito alla custodia messicana con i pantaloni di pelle. Scoprire il modo in cui aveva capito che i due al bar erano poliziotti sotto copertura tutta via ebbe lo stesso effetto che probabilmente provava Watson quando Sherlock gli rivelava come era arrivato ad una incredibile e sospetta deduzione, era qualcosa di simile ad ammirazione e delusione in un unico pacchetto regalo, che lasciava spiazzati e ammutoliti. Lo seguì silenziosamente costeggiando il profilo di portici e pensiline malandate che conducevano fino alla periferia, lì dove il riflesso della biosfera che proteggeva la città era quasi percettibile. Una luna liquida punteggiava l’asfalto malmesso, la sagoma dell’uomo lasciava una scia d’ombra nell’aria. Intorno c’era una certa decadenza, segno che gli edifici avevano risentito degli effetti dei bombardamenti della guerra, gli stessi che avevano polverizzato i quartieri limitrofi ormai abbandonati. D’un tratto la strada si aprì una piazzola di sosta che si estendeva davanti ad uno strip club dall’aria… rustica. «Un ritorno alle origini?» domandò alludendo all’innegabile stile mexicas del locale. Alle premurose raccomandazioni del suo accompagnatore Syd rispose elargendo un sorriso sghembo di sfida, una bella avventura imprevista, d’improvviso trovava tutt’altro che spiacevole l’idea che qualcuno tentasse la sorte nel fare qualcosa di parecchio stupido. Come se l’insegna luminosa la neon non fosse stata abbastanza esplicativa all’interno succinte ballerine con cordini brillantinati appesi ai capezzoli e casti stivali di cuoio erano messe in mostra su un palco, l’unica zona davvero illuminata di tutto il locale, insieme al bar, ovviamente. Per Syd il vero spettacolo era il blaster appeso dietro il bancone, che non aveva assolutamente niente da invidiare a tutte le tette del mondo, opinione che si premurò di esplicitare con un sonoro fischio di apprezzamento vero il barista, «Ottima ferraglia, complimenti». La cosa bizzarra era che nessuno aveva ancora provato a rubare quel cimelio, il che a dire il vero la diceva lunga. Le bottiglie d’altro canto erano ammassate le une contro le altre come se scalciassero all’idea di essere tolte da lì e versate nel bicchiere di qualche alcolista indurito quanto il suo stesso fegato. «E’ rassicurante sapere che devi specificare che non ci vuoi della droga dentro… in ogni caso a caval donato non si guarda in bocca quando qualcuno ti offre da bere» nell’arte dello scrocco Syd sapeva mostrarsi senza rimorsi la migliore approfittatrice sul campo dei poveri disgraziati di Bay City. «Comunque, giusto per la cronaca» esordì avvicinandosi appena per superare il rumore della musica, «mi chiamo Syd». La sua attenzione si rivolse presto al cameriere intento ad avvicinare le due ordinazioni ai legittimi consumatori, «a cosa si brinda?» domandò prima ancora di alzare il bicchiere, nel sottile intento di rimandare il momento in cui avrebbe scoperto che sapore avesse esattamente il CHOO.

Hyper

|| @jasoo

Sydney Locke

Il CHOO emanava un odore pungente ma stranamente gradevole, come gasolina stillata da una vecchia pompa di benzina. Dopo aver sollevato il bicchiere lo squadrò agitarsi contro le superfici di vetro e riflettere le luci offuscate dei neon, aveva le stesse sfumature malsane delle pozze che si raccoglievano sul fondo delle strade dopo un acquazzone. La pioggia probabilmente lavava via dall’asfalto il CHOO sputato dagli scarichi dei motori, che poi finiva nelle fogne dove veniva raccolto e imbottigliato. Lanciò un’occhiata diffidente alla barista truculenta e tatuata, immaginando che genere di individuo la rifornisse di quella roba. Si rese conto in quell’istante che fino ad allora aveva visitato la parte “per bene” del primo livello, i bassi fondi potevano sprofondare anche più in basso di quanto si fosse abituata a vedere, al punto che la forza di gravità degli sguardi delle persone lì intorno sembrava essere più pesante che altrove. Quando il nome di Hector smosse l’aria densa sospesa nel silenzio tra loro, Syd voltò lo sguardo giusto in tempo per rendersi conto che l’uomo aveva già mandato giù un paio di bicchieri. Si riprese dallo sconcerto bisbigliando il suo nome «Hector, mmh?» un’eco che si affievolì non appena fu catturata dalla sua occhiata. Nella spirale dal fondo saturo in cui la società sprofondava ogni notte lo sguardo dell’uomo sembrava toccare il punto più basso di tutti, un buco nero e irragionevolmente d’improvviso si sentì intimorita. Distolse lo sguardo voltandosi verso il locale, poggiò i gomiti sul bancone e si fermò fingendosi sovrappensiero, così da non lasciar scorgere la vertigine che le era salita lungo la schiena pensando alle voragini lasciate aperte nella gente. ” Preferirei evitare di finire a cavalcioni di chiunque qui dentro, quindi sceglierò l’opzione: vicolo. Anche se inizio ad immaginare scenari in cui le due cose si conciliano alla perfezione”. Al suo beviamo si ritrovò nella spiacevole situazione di dover scegliere se seguire il suo spirito di discernimento, o l’oscura strada dell’oblio. Era una domanda che forse si sarebbe dovuta porre prima che le si parasse davanti in modo tanto inesorabile. ”Al diavolo” tagliò corto, chiuse gli occhi e mandò giù la prima metà di bicchiere prima che il liquido cominciasse a bruciare la gola fino all’ugula. Tossì nel tentativo di riprendere fiato, ma si ritrovò ad avere a che fare con un’imbarazzante situazione da novellina in cui la libertà dal giudizio si trasforma in un amaro calice di vergogna. ”Una delizia” bofonchiò con le lacrime agli occhi come dopo un buon pasto messicano.

Hyper

|| @jasoo